Caroline Peters: „Ein anderes Leben“

Der Titel von Caroline Peters‘ Romandebüt Ein anderes Leben verweist nicht auf eine utopische Lebensform, eine andersgeartete Lebensweise oder auf ein futuristisches Lebewesen. In ihrem Roman geht es eher um das Allernächste, scheinbar Allerbekannteste und Selbstverständlichste, das sich aber bei genauerem Hinsehen als komplexer und geheimnisvoller als gedacht entpuppt: Das Leben der eigenen Mutter, das die namenlos bleibende Ich-Erzählerin am Tag des Begräbnisses ihres Vaters zu rekapitulieren beginnt:

Meine beiden Schwestern [Laura und Lotta] haben Klaus und Roberto in ihrem Leben, aber Bow war ihr Vater. Väter werden in unserer Familie sehr geschätzt und ernst genommen. Ich sage oft, dass wir aus unserer mütterlichen Linie mehr hätten machen können. Die Schwestern bestreiten das, schon weil ich die Jüngste bin, und die Jüngsten haben nie recht. […] Laura und Lotta lieben die Ramspeck’sche Stammesgeschichte und die daraus folgenden Umgangsformen. Sie lieben Wurzeln. Und sie ignorieren gern alles, was die Linie von Hanna und Tita hervorgebracht hat. Sie sind Ramspecks durch und durch. Aber vielleicht ändert sich das jetzt. Vielleicht befreit Bows Tod auch bei meinen Schwestern weggesperrte Erinnerungen an unsere Mutter.
Caroline Peters aus: „Ein anderes Leben“

Inhalt/Plot:

Die Situation erscheint nur auf den ersten Blick kompliziert. Hanna hat drei Töchter von drei befreundeten Männern, die sie aus der Studienzeit in Heidelberg kennt. Die genaue Konstellation spielt aber keine Rolle, denn im Grunde wächst die Ich-Erzählerin mit ihren beiden Schwestern und ihrem Vater Peter Ramspeck gemeinsam am Innenstadtrand Kölns in einem Bungalow heran. Erst zieht die älteste Schwester, Laura, die Schauspielerin wird, dann die zweitälteste, Lotta, die eine Laufbahn als Juristin einschlägt, aus und dann geht auch noch die Ehe zwischen Hanna und Peter in die Brüche. Wie diese dritte und letzte Ehe von Hanna scheitert, bildet das Herzstück des Romans:

Der Sturm brach noch nicht los. Wie kann das sein?, frage ich mich heute. Wie hat er so still und stumm in Hanna aufziehen können? Still und stumm wie das Männlein im Walde in dem Lied, das sie auf langen Autofahrten mit uns Töchtern gesungen hatte, als wir klein waren und unterhalten werden wollten. Dann passierten hintereinander vier Dinge, die mir gleichzeitig einfallen. Vier Ereignisse, die ich in die richtige Reihenfolge bringen muss, um sie zu verstehen.

Diese vier Ereignisse, die die Ich-Erzählerin schuldig fühlen lassen, werden nun kurz skizziert: Zum einen beginnt die Ich-Erzählerin sich aufreizend zu kleiden, etwas frühreif in den Augen ihrer Eltern; zweitens versucht sie die Rolle Lottas im Leben des Vaters einzunehmen, nachdem diese ausgezogen ist, und sich seine alleinige Aufmerksamkeit zu sichern, was unter anderem dazu führt, dass sie Lottas Zimmer vereinnahmt und die Mutter sich wieder mit einem Schreibtisch im Flur begnügen muss; drittens, selbst nach mehrmaligem Nachfragen, erkennen ihre Eltern nicht die Parallele zwischen ihrer Ehe und dem Konflikt in Oscar Wildes Stück Salomé, das sie sich als Familie anschauen gehen; und viertens, ein Jahr später, hat die Ich-Erzählerin ihren ersten Freund, was zu einem Streit zwischen den Eltern führt, ob die Ich-Erzählerin bereits Sex haben darf oder nicht. Die Situation bringt das Fass zum Überlaufen, und die Mutter trennt sich vom Vater:

Ein Tsunami der Wut und der Empörung über die ihr zugedachte Rolle der cremefarbenen Gattin. Der Sturm, der sie rausspülte aus dem angenehmen Bungalow, aus den Architektengattinnenlesekreisen und dem Zuhören. Sie wollte nicht mehr zuhören, sie wollte gehört werden. Sie wollte hinein in eine Welt ihrer eigenen Wörter. In ein unendliches Labyrinth würde sie ziehen, bestehend aus den geräumigen Höhlen ihrer Gedanken, Palästen mit gigantischen Kuppeln aus Worten. Endlich kam ihre Energie zu ihr zurück. Ihre ungeheure Energie, die jahrelang an Reißverschlüssen von Kinderanoraks verpufft war und sich in unfreiwilligen Kinnhaken entladen hatte. 

Sie zieht in die Nähe, und die Ich-Erzählerin bleibt beim Vater, aber besucht ihre Mutter nun täglich, die sich nun nach und nach eine Existenz als Schriftstellerin aufbaut, dichtet, übersetzt, zu Lesungen fährt und an ihrem Werk arbeitet. Im Nachgang betrachtet die Ich-Erzählerin das Leben ihrer Mutter mit anderen Augen. Ihr wird mit jedem Moment klarer, dass sie sich über-, die Mutter aber unterschätzt habe:

Meine Selbstbeschimpfungsstimme konterte: «Wenn wir immer alles so machen, wie die Zeit es gerade macht, sind wir nichts anderes als Treibgut. Es war deine Mutter. Du dachtest, es ist nicht wichtig. Jetzt, nachdem dein Vater verstorben ist, gehst du in sein leeres Haus und versuchst, ihm nachzuspüren. Du bist keine gute Tochter für deine Mutter gewesen. Du bist eine klägliche Feministin. Eine klägliche Salonfeministin an einem Off-Theater, wo sowieso niemand zuhört.»

Im Versuch, Frieden mit den Erinnerungen an ihre Mutter zu finden, kehrt die Ich-Erzählerin alleine zurück nach Berlin und lässt die letzten Jahre Hannas Revue passieren, ihre Erfolge, Niederlagen, die Unfähigkeit der Ärzte, die Krankheit der Mutter zu diagnostizieren, der langsame mentale Abbau und die eigentümliche, völlige Abwesenheit ihres Vaters. In ihrer Wohnung sieht sie im Flur eines der Lieblingsbilder der Mutter stehen und versucht zu erkennen, ob der abgebildete Baum nach oben oder nach unten unvollständig ist, ob diesem die Wurzel oder die Krone fehlen, und vermag deshalb nicht zu entscheiden, wie herum das Bild, das bislang auf dem Boden im Flur gestanden hat, aufzuhängen sei.

Henne oder Ei, denke ich und stelle das Bild, so wie es jetzt ist, an die Wand. Entweder stand es all die Jahre auf dem Kopf, oder es steht jetzt falsch herum. Wer soll mit mir darüber streiten? Hanna. Hanna könnte streiten mit mir. Darüber, warum ich so lange gebraucht habe, um einen Kringel auf einem Bild zu entdecken. Warum es so viele Jahre gedauert hat, die Fragen zu stellen, die ich nie gestellt habe. Und warum ich sie nun selber beantworte. Ach, Hanna, könnte ich darauf sagen. Menschen machen Fehler.

Das Buch endet mit einer, wahrscheinlich, erfundenen Episode, wie ihre Mutter zu diesem Bild gekommen ist. Vom Stoff her gehört Ein anderes Leben dem Kreis Generationen (Familie) an und wird durch Prekäre Kindheitserfahrungen mehr oder weniger erfolgreich dynamisiert. Im Stoff und Plot schließt Caroline Peters‘ Roman nahezu kongruent an Lügen über meine Mutter an und Alois Hotschnigs Der Silberfuchs meiner Mutter. Entfernter steht hier Sylvie Schenks Maman Pate, da in diesem autofiktionalen Schreiben die Mutter eine eigensinnigere Widerstandskraft ausstrahlt.

Stil/Sprache/Form:

Sprachlich bietet Ein anderes Leben nicht sehr viel. Es wirkt fast wie transkribiert eingesprochen. Insbesondere die Zeitenverwendung erscheint hier und da inkonsistent, von den Modi wie Konjunktiv ganz abgesehen, die eigentlich die Figurenrede von der Erzählung abgrenzt, hier aber ineinander übergehen, und zu etwas verwirrenden Erzählsituationen führen:

Heute wird [mein Vater] begraben. Ich habe mich oft gefragt, wie schlimm dieser Moment wohl werden wird. Genau genommen gar nicht so schlimm, stelle ich jetzt fest. Wir schaffen es alle, so traurig es auch ist. Keine von uns zerbricht im Stehen daran, wie ich es manchmal befürchtet habe, wenn ich mir dieses Ereignis ausgemalt habe, an Tagen, an denen sowieso alles schlecht erscheint und man sich selbst etwas noch Schlechteres skizziert, damit die Wirklichkeit nicht mehr schrecken kann.

Da sie sich in der Vorvergangenheit gefragt hat, müsste sie schreiben, „wie schlimm dieser Moment wohl werden würde“, jetzt, wo sie ihn erlebt und er sich nämlich als gar nicht so schlimm herausstellt, um das vorgängige Irrealis der Frage zu betonen. Indikativ verwirrt hier nur. Die Wendung „im Stehen an etwas zerbrechen“ mag sich mundartlich herleiten, aber der zweite Perfekt müsste ein Präteritum sein, da das Ausmalen im Bezug auf das Befürchten bereits sequenziell vollendet ist, dass daraufhin wieder das Präsens herangezogen wird, macht die Verwirrung schließlich perfekt. Von diesen holprigen Absätzen abgesehen, mischen sich noch etwas allzu gewollte Wortfelder, wie bspw. in:

«Ihr drei auf der Rückbank», dieser Satz muss sich aus vielen Geschichten zusammensetzen. Ein Fiktionspuzzle, eine Familienfiktion. Gehirne und Erinnerungen sind fahrig und löchrig wie Schweizer Käse oder die Superstringtheorie. Vielleicht brauchen fahrige Gehirne diese Fiktionen. Das Gehirn nimmt nicht alles auf, was wirklich geschieht, sondern bastelt, rechnet, antizipiert.

Weshalb die Superstringtheorie fahrig oder löchrig wie Schweizer Käse ist, erschließt sich weder aus dem Zusammenhang noch aus dem theoretischen Kontext des Begriffs, der ja in einer Großen Vereinheitlichten Theorie (GUT) das vollständige Abbild der Realität physikalisch sichern will. Im Laufe der Erzählung pendelt sich aber der Ton und die Ich-Erzählperspektive ein und bleibt, emotional dichter und verbindlicher werdend, ihrem Gegenstand immer treuer.

Kommunikativ-literarisches Resümee:

Auffällig werden in den Büchern wie Daniela Dröschers Lügen über meine Mutter, Wolf Haas‘ Eigentum, Alena Schröders Junge Frau, am Fenster stehend, Abendlicht, blaues Kleid oder Birgit Birnbachers Wovon wir leben sehr renitente, selbstbewusste Frauenfiguren aus der Vergangenheit mit eher an sich selbst zweifelnden, sich selbst kritisierenden in der Gegenwart kontrastiert. Die Großmütter, Mütter kämpfen sich durchs Leben. Sie erkämpfen sich ein kleines Stück Freiheit, gehen Opfer ein, finden aber Momente des Glücks, während (meist) die Töchter mit Blick auf die Eltern an ihrem eigenen Leben verzweifeln. Ein anderes Leben stimmt in diesen Chor ein und kennt, eigentümlicherweise, gar nicht die Solidarität mit ihrer Mutter, wie sie bspw. Dinçer Güçyeter in Unser Deutschlandmärchen beschreibt, als das erinnernde Ich seiner erschöpften Mutter auf der Arbeit helfen will:

Am nächsten Tag hatte ich nicht den Mut, dir von meinem großen Plan zu erzählen, stattdessen schmiedete ich neue Pläne. […] Ich rollte mich wie ein Igel unter dem Rücksitz [des VW-Bus] zusammen. […] Tante Fadime beugte sich runter, ihre Kugelaugen gafften mich an wie eine Eule. ‚Tatsächlich, Dinçer liegt hier unter dem Sitz.‘ Jetzt kam der Moment der Klarstellung […] ‚Ich werde ab jetzt mit dir auf das Feld kommen, arbeiten und Geld verdienen, damit du nicht mehr weinst. Und wenn du mich jetzt nach Hause schickst, komme ich mit dem Fahrrad nach, ich kenne die Strecke, das Feld ist hinter dem Schwimmbad. Ist mir egal, du kannst mich auch schlagen, ich mache es trotzdem.‘
Dinçer Güçyeter aus: „Unser Deutschlandmärchen“

Eine solche Aktion kommt den Kindern aus besagten Texten nicht in den Sinn. Sie bedauern das Schicksal ihrer Mutter, aber sie werden erst im Nachhinein, sogar meist erst nach dem Tod der Mutter mit ihr solidarisch. Eine gewisse Problematik entsteht dadurch, dass den Ich-Erzählerinnen, wie auch in Ein anderes Leben, klar wird, wie aufregend und abenteuerlich das Leben ihrer Großeltern und Eltern im Vergleich zu ihrem bisherigen gewesen ist. Reißt die Mutter in Birnbachers Roman nach Italien aus, spart sich die Mutter in Dröschers Erzählung heimlich ein Vermögen an, und nistet sich in Haas‘ Kurzroman die Mutter gegen den Willen des Bürgermeisters einfach in ein leerstehendes Gebäude ein, so beginnt die Mutter in Caroline Peters Ein anderes Leben mit fünfzig Jahren ein Leben als Dichterin und deren Mutter, die Großmutter der Ich-Erzählerin, Oma Tita, lässt sich weder vom Krieg noch vom Haushalt ins Bockshorn jagen, zecht mit Offizieren, reitet Dressur und übernimmt die Geschäftsführung eines Autohauses, wenn sie nicht gerade ihre Enkelinnen triezt:

Spaziergänge mit Oma Tita waren Märsche. Sie lief querfeldein durch Felder und Wiesen, ohne auf Wege zu achten. Sie brachte uns bei, welche Dinge am Wegesrand man essen konnte, wilden Salbei, Löwenzahn, Schnecken, Schlehen. Sie zeigte uns, wie man Mais klaut und ohne Hilfsmittel Feuer macht. Über die Flucht wurde nie gesprochen, aber ich denke, Mais klauen und Schnecken braten ist auch eine Sprache, nur besteht diese nicht aus Buchstaben.

Angesichts der Lebensfülle, der Intensität dieser Mütter und Großmütter schleichen die Protagonistinnen dieser Gegenwartsromane eher schweigend umher, mit Blick zurück statt mit Blick nach vorn, aber in diesem Sinne, vielleicht verstärkend und zurückweisend in einem, mag Caroline Peters‘ Ein anderes Leben der erste hoffnungsvolle Schritt zur Überwindung dieser narrativ sich selbst auferlegten Beschränkungen sein, denn die Vorgängerinnen stehen dort als leuchtende Sterne in einer ansonsten eher verdrießlich finsteren Gegenwartsnacht.

tl;dr … eine Kurzversion der Lesebesprechung, aber mit detaillierter Inhaltsangabe findet sich hier.

Nächste Woche am 24.12.2024 auf Kommunikatives Lesen:
wahrscheinlich von Dana von Suffrin Nochmal von vorne.

Diese und andere aktuelle Kurzrezensionen befinden sich hier.