Mein Lesejahr 2022

Wie im letzten Jahr möchte auch dieses Mal kurz vor Neujahr mein Lesejahr Revue passieren lassen und mit meinem letzten Post des Jahres 2022 meine diesjährigen Lesehighlights nennen. Letztes Jahr unterschied ich in den Kategorien „Selbstironie“, „Selbstlosigkeit“ und „Selbstbewusstsein“ sowie ein „Jenseits der Bestseller-Listen“. Dieses Jahr möchte ich in „Vorwärts“ und „Rückwärts“ sowie in „Hoffnungsvoll“ und „Zeitlos“ unterscheiden, um die verschiedenen Erzählhaltungen zu kategorisieren: Jene, die nach vorn schauen, in eine ungewisse Zukunft, und die, die rückwärts schauen, in eine wiederentdeckte, sich aufdrängende Vergangenheit; solche, die die Zeit mittels dialektischer Bilder im Stillstand aufzulösen versuchen, und jene, die sich von der Zeit einfach nicht bange machen lassen wollen.

Wegen Zeitmangels habe ich einige Leseprojekte noch nicht beenden können und stecke noch inmitten Gotthard Günthers Polykontexturalitätstheorie und mit Albert Vigoleis Thelen und seinem Roman Die Insel des zweiten Gesichts auf Mallorca. Auch habe ich Alfred Korzybskis Ansatz einer generellen Semantik bislang nicht weiter verfolgen können. Einen höchstpersönlich eigenen Erfolg konnte ich dennoch mit dem Durchlesen von Elfriede Jelineks Die Kinder der Toten und Ayn Rands Atlas Shrugged verbuchen, die ich seit Jahren lesen wollte und nun endlich mit Wonne, Schauder und Schrecken und Staunen zugleich gelesen habe. Nun aber zu meinen Jahreshighlights 2022:

Kategorie: Rückwärts

In der Kategorie „Rückwärts“ haben mich sehr nachdenklich gemacht:

Vom Wunsch, nur mit einem Schrecken davonzukommen. Die Protagonisten in Ralf Rothmanns Roman Die Nacht unterm Schnee leiden an ihren Kriegserfahrungen. Sie finden nicht zueinander. Sie bleiben außen vor, denn etwas ist zerbrochen:

Wind trieb die Wolken aufs Meer, und getroffen von einem Sonnenstrahl wollten mir die Bilder an den Wänden, die überfüllten Bücherregale bis zum Deckenstuck hinauf und die Manuskriptstapel auf dem Boden, all das, was man Kultur nannte, plötzlich vergeblicher vorkommen als die flüchtigen Schatten der Möwen auf den Segeln draußen. Denn die sagten mir deutlicher, wie ich gemeint bin.

Ralf Rothmann aus: “Die Nacht unterm Schnee”

Meines Erachtens lässt sich kaum eindringlicher von den psychischen und emotionalen Verwüstungen berichten, die ein Krieg und eine Flucht einem Menschenleben zufügen. Der pointierte, distanzierte Stil Rothmanns zeichnet Silhouetten um Silhouetten, die sich von Seite zu Seite mehr mit Leben füllen. Die Kälte, die Nüchternheit, die Einsamkeit schillern durch alle Zeilen hindurch und verdammen den Krieg auf eindrücklich empfindsame, sentimentale Weise.

Auch gegen den Krieg, aber anders. Nicht um den 2. Weltkrieg geht es in Tatjana Gromačas „Die göttlichen Kindchen“, sondern um die Bürgerkriege in Kroatien. Gromača setzt sich einen Schalk in den Nacken und berichtet wild drauf los:

Wegen des stinkenden Öls, des alten Fleischs und Sauerkrauts im Konsum musste ich oft gegen Übelkeit ankämpfen, also hatte ich, von solchen Umständen umgeben, die ideale Grundlage, um Gelassenheit und Liebe zu trainieren, besonders wenn man berücksichtigt, dass es im Konsum keine Frische Luft gab, dass die Musik aus den Lautsprechern nur so dröhnte und die Beleuchtung zu grell war, was zusammengenommen zweifellos Kopfschmerzen verursachen konnte.

Tatjana Gromača aus: “Die göttlichen Kindchen”

Die Chronistin der eigenen Mutter spricht warm, voller Wärme und Empathie über die Fehler, die Ängste, die Probleme ihrer Eltern. Das kurze Büchlein sprüht vor Sprachwitz, vor munterem Elan über sehr ernste Themen, denn der Bürgerkrieg in Kroatien führte zu verheerenden Gewalttaten, an denen das sanfte Wesen der Mutter letztlich zerbrach. Gromačas Stil nimmt der Vergangenheit die Unvermeidbarkeit und gibt der Mutter den Raum, ihr wahres Wesen erscheinen zu lassen.

Kategorie: Vorwärts

In der Kategorie „Vorwärts“ haben mich wachgerüttelt:

Mitten in den Marschen lebt es sich ganz ungeniert. Rundum Zeno, einen zwölfjährigen Jungen, leben die unterschiedlichsten Menschen in einem kunterbunten, seltsamen Mischmasch und versorgen sich gegenseitig. Umgeben von und Teil sind sie einer darbenden Natur:

Als die Eisschollen wegtauen, findet Zeno den ersten toten Fisch. Eine Äsche, der prächtig gepunktete Kamm zerknickt und grau. Nicht weit davon zierliche getigerte Elritzen, nebeneinander wie ordentlich sortiert, die sonst schlanken Bäuche aufgetrieben zu Blasen. Der alte Rapfen liegt unter dem Schlangengras hinter der Buhne, da, wo das Salzland in etwas anderes übergeht […]

Leona Stahlmann aus: “Diese ganzen belanglosen Wunder”

Mit wuchtigen Sätzen, einprägsamen Worten, mit einem Gefühl für die langsame, verödende Zerstörung des Lebens schreibt Leona Stahlmann in ihrem Roman Die ganzen belanglosen Wunder von widerborstigen Individuen, in sehr eigenwilligen Rhythmen und einer harten Logik komponierter barocker und ornamentaler Allegorik. Alles fließt, verdichtet, verzerrt sich, während die Ich-Erzählerin „sternhagelwach“ bleibt und an die Weite und Möglichkeiten selbstbewusster Erzählformen erinnert.

Zu den Urgründen der eigenen Sprache hinabgestiegen. In Dass die Erde einen Buckel werfe lässt Wolfgang Schiffer in lyrischer Sprache die Erinnerungen an die eigenen Eltern ungemindert emporsteigen und rebelliert gegen Linearisierung und Nivellierung der Sprachgewohnheiten:

Wo blievst gej? Mot ek ersch en Tass Koffie drenke, dat ek ran maake kann? So oder zumindest so ähnlich muss es geklungen haben, er erinnert das Platt seiner Kindheit nicht mehr genau, das bis weit über das siebte Lebensjahr hinaus auch seine einzige Sprache, seine Muttersprache gewesen ist, bis Lehrer mit Linealen und dünnen Bambusstöckchen über seine Finger und Handrücken Hochdeutsch in seinen Kopf schlugen.

Wolfgang Schiffer aus: “Dass die Erde einen Buckel werfe”

In abrupten Stilwechseln, mit rhythmischer Prosa, mit narrativer Lyrik, mit Erzählen, Aufzählen, mit Wochen- und Speisekarten entwirft Schiffer eine Mit- und Umwelt, in der das Leben kein Schatten seiner selbst bleiben muss, antizipiert eine Welt, die sich als Kosmos versteht, sich entfaltet und experimentiert und einem Utopia entgegenstrebt.

Kategorie: Hoffnungsvoll

In der Kategorie „Hoffnungsvoll“ inspirierten mich:

Sich den Mund nicht verbieten lassen. Eva Christina Zeller schreibt mit Unterm Teppich über alles, was sie bewegt. Sie schreibt es auf in 61 Bildern oder in sich rundenden, verdichteten Kapiteln:

[…] vermischt mit dem Blick hinunter ins Land, zerpflügt, zersiedelt, zerstückelt, da war mal ein Gletscher, später die Römer. Dort oben, Dreifürstenstein, stapf ich durch den Schnee, die Wanderzeichen sind nicht zu lesen, zugeschneit. Da mach ich die Ohren zu und bin allein auf der Welt.

Eva Christina Zeller aus: “Unterm Teppich”

Mit eindringlichen Sprachbildern gegen die Einsamkeit geschrieben findet die Erzählerin den Mut zum Ausdruck, die Freude an der Sprache und lässt ihr Publikum auf Schritt und Tritt daran teilhaben. Danach heißt es, wiederlesen und selber weiter schreiben. Mehr vermag ein Roman für mich nicht zu leisten.

Vielleicht nur noch ein Lachen. In Zandschower Klinken improvisiert Thomas Kunst auf das Thema strukturschwacher Ländlichkeit. Sein Roman besteht aus Wiederholungen, ineinander übergehenden Schleifen und windschiefen Assoziationen, die sich aber allesamt um ein freies Miteinander drehen:

Zandschow ist ein Nest im äußersten Norden. Ein Feuerlöschteich im Zentrum. Wohncontainer. Getränke-Wolf. Apfelbäume. Wenn hier alle stranden, denen bei diesem Huckelpflaster ihr Hundehalsband vom Armaturenbrett rutscht, braucht man sich um diese Walachei keine Sorgen mehr zu machen. Ich habe nachgeholfen.

Thomas Kunst aus: “Zandschower Klinken”

Bernhardesk, rhythmisch, verrückt und eigenwillig, mit schier unbeeindruckbarem Schwung schreibt Thomas Kunst voller Elan und Intensität über ein Leben, das sich zu träumen traut. Inhalt und Form des Romans gehen ineinander über. Sie bilden eine sprachverrückte Einheit. Wie trist auch immer, in Zandschow lässt es sich leben, und, wie Kunst zeigt, scheinbar sehr gut sogar.

Kategorie: Zeitlos

In der Kategorie „Zeitlos“ beruhigte mich sehr:

Beide Romane stehen monistisch für sich. Ihr Text ist Klang, ihre Sprache geformte Erinnerung, und der Stil auf je eigene Weise Mut und Freude zum unbeschränkten Ausdruck. Liest sich Am Gletscher leicht, aber inhaltlich hermetisch, dreht Jelinek wie gewohnt den Spieß um, denn Die Kinder der Toten liest sich schwer, aber inhaltlich klar und sogar einfach. Beide lassen sich ihre Welt nicht nehmen. Beide protestieren auf ihre Weise: Laxness mit Humor und Spiel und eine perspektivisch verschobenen Unendlichkeit, derweil Jelinek voller Mut und Abenteuerlust in die Haltlosigkeit stürzt und der Literatur so das Fliegen lehrt. Zwei Bücher, die ich 2022 das erste, aber nicht zum letzten Mal gelesen habe.

Das war’s für den diesjährigen Jahresrückblick. Ich danke allen für das schöne Lesejahr und wünsche einen guten Rutsch, Gesundheit und viele tolle Bücher für 2023!